Outra noite estive sozinha olhando pela janela do quarto

Lá de cima os pingos de garoa vinham cumprimentar os meus dedos

Eu penso que como uma casca vazia, os pingos poderiam entrar em minha boca

E alimentar o meu vazio por dentro

Mas eles me contaram que ficar à procura de preenchimentos 

Não é amor

É a falta

“Ele estava escrevendo sobre você de novo”, me contaram

“Se está escrevendo, por que não me manda?” eu brinquei entre os anelares

“Porque falta amor dentro de você e ele tem medo disso”