— eu tô com uma marquinha feia na testa. 

— cadê?

— fiz franja por isso. 

— deixa eu ver. 

ela levantou a franja e mostrou a testa.

— ah, a marquinha de choro.

— quê?

— marquinha de choro. — ela tocou na testa com carinho. 

— é, acho que tenho chorado demais. 

silêncio. 

— me deixa com uma cara meio sofrida, né?

— me dá um sorriso. 

sorriu entredentes, seus olhos abertos se fecharam um pouquinho com o grande sorriso que deu. olhos castanhos escuros com brilhinhos de viva vida dentro deles. 

— é, é um sorriso triste. 

— essa marquinha de choro some?

— bem, é uma marca de sobrevivência. não devia ter vergonha dela, não acha?

— é feia. me deixa velha.

— mostra que quando sente, tu mostra. é como ter escrito na testa “tenho todos os sentimentos do mundo”.

— é, vivi demais que fiquei velha.

— ué, mas as árvores não tem troncos cheios de marquinhas? é igual a você. 

ela se olhou no espelho. 

— droga, é verdade.